Difícil, encontrar cualquier respuesta, solo mi respuesta en estas circunstancias es valida, y es nada comparado con lo que quiero decir, escribir es poco, la nada, esto me deja vació, me deja perpetuo, solo eso, no me deja inconsciente, la maldad, lo malo, lo irónico, ¿que ocurre?, nada se, sera ¿algo?, quizás nadie, piso sin razón caminos que ya quise recorrer y arrepiento no poder tomarlos en la razón de algo. Creo que solo hago una cosa bien, cuando en realidad estoy ignorando todo lo que eh hecho bien, y es poder hablarte en letras y en palabras, acompañadas de un extraño asentó desgarrado, sumergido por las malditas metáforas que me inundan a cada segundo, estamos en un mundo del cual no me gusta participar mas de la cuenta, porque ya solo somos muy pocos los que nos atrevemos a escribir un poquito de nuestro sentimiento y ponerlo en tus ojos, mientras miramos un sol cada vez mas extraño, nos espía la luna mas gris cada noche. No encuentro el punto donde comienza esta extraña forma de escribir, lo que es seguro, es que no tengo ganas de parar esta mi conversacion contigo, con mi extraña imagen, esa extraña cercanía, que quizás esta mas lejos que mis sueños, pero presente y esperanzadora.
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